Das cenas poéticas caxienses

A beleza de se escrever crônicas é que se pode achar assunto em qualquer esquina, avacalhar inteligentemente com ele ou tornar algo tocante e pronto, vai ter sempre alguém que vai achar engraçadinho. É por isso que, se eu for me comprometer um dia a escrever, será um comprometimento dedicado às crônicas, qualquer outro tipo de texto exige responsabilidade e talento demais.

Mas o pior de pessoas metidas a cronistas, como eu, é que elas tomam gosto pela coisa e começam a avacalhar ou poetizar com qualquer cena que veem. Nos últimos dias, no meu facebook, eu registrei três toscas cenas que receberam mais "curtidas" do que quando eu registro lá algo útil. E ainda prometi transformar duas delas em crônicas. Uma tá lá no blog (com sequência), a outra vem a seguir. 

Na verdade, isso não é bem uma crônica, é uma descrição detalhada de uma cena poética de um início da noite caxiense. É algo tão tocante que sugiro que, antes de ler as próximas palavras, tu vá atrás de um lenço, porque tu vai derramar inúmeras lágrimas.

Tempo pra ir buscar o lenço.

Feito? Então prossigamos.

Algumas vezes, nós, metidos a cronistas, procuramos desesperadamente por algo que tenha o mínimo de espaço para comentários curiosos, mas em outras as situações se jogam na frente de nossos olhos e pedem para serem vistas. Foi o que aconteceu aquela noite. Estava eu cansada, tinha tido um dia longo, voltava para casa de ônibus e meus olhos vagavam pela janela sem nada buscarem, mas eles não puderam não ver o que saltou em sua frente. 

Uma era mais idosa, a outra mais moça, talvez fossem mãe e filha. A suposta mãe andava a passos lentos, provavelmente pelo peso da idade. A filha estava impassível, se algo pudesse ser visto em seu rosto talvez seria impaciência, mas também poderia ser cansaço. Seja lá o que fosse, a filha acompanhava o ritmo lento da mãe o melhor que podia. Saíam elas de uma casa e avançavam para outra próxima, em passos lentos.

Era uma cena certamente bonita. Mãe e filha de braços dados, caminhando no ritmo da mais velha, que, podia-se ver, esforçava-se para ir o mais rápido que podia. Energia presa em um corpo que já não podia usá-la ao máximo. Mas até na cena mais tocante, a soma de um detalhe e de um observador sacana podem destruir a poesia num instante. Nesses termos, eu sou uma observadora sacana e os detalhes vem em seguida.

Eram pouco mais de 19h30, as duas estavam de roupão e a filha com um gigantes bóbis (ou rolo de cabelo) na região em supostamente se localizaria a franja. Respeito o uso do roupão para ir na casa vizinha, mas o rolo no cabelo? E bem quando se mora numa avenida? Às 19h30? Isso tudo fez com que minha mente tosca acordasse e reparasse em cada detalhe. Cada mínimo detalhe. Reparasse e risse sozinha.

Pois assim, reparando, naqueles minutos em que o ônibus por ali andava, vi as duas saindo de uma casa em direção à outra de roupão e chinelo de lã, uma delas com um solitário rolo no cabelo. Vi também chegarem ao seu destino e baterem na porta da garagem de uma casa, cena seguida do detalhe que mais poético tornou tudo: a mulher de bóbis no cabelo, que suponho ser a filha, enquanto aguardava uma resposta de dentro da casa na qual batia, coberta por seu belo roupão, deu uma coçada ímpar na própria bunda. Não foi algo discreto, como se poderia esperar de alguém que já não precisa de mais nada para ser reparada, foi A coçada.

O movimento foi tão intenso que, com toda a minha concentração em reparar, quase tenho a impressão de ter visto tudo em câmera lenta. Forçou ela, com energia, sua mão direita de baixo para cima, da direita para a esquerda, atingindo a área de divisa entre sua nádega direita e sua nádega esquerda. Com a mesma energia, ou talvez até mais, refez ela, com a mão, o caminho de volta. Do banco de ônibus onde eu estava e de onde observava era quase possível sentir a energia dispensada em tal gesto, quase entrei em choque, tamanha minha emoção em presenciar, sem ser convidada, de ver a mulher de roupão e bóbis no cabelo coçar a bunda com tamanha força de vontade.

Quando dei por mim outra vez, o ônibus tinha se afastado e as personagens da cena presenciada já fora do meu campo de visão estavam. Mas era tarde, minha memória já a tinha registrado com extrema perfeição e agora já não poderei mais esquecê-la.